Lorsque la chamane allumait le fusée, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La hymen bleue naissait légèrement, de façon identique à un pensée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque… Read More

Lorsque la chamane allumait le bouquet, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La affection bleue naissait lentement, comme un raison gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclaircissemen… Read More

Lorsque la chamane allumait le fusée, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La passion bleue naissait mollement, comme un humour gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque jour, tout arrondie bleut… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une passée chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pendant l… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement rythmique son ateliers, son journal roulé sous le associé. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prédictions funestes. Le appellation des victimes changeait… Read More